EN PRIMERA PERSONA
Nunca el puente del relato será pretérito.
El espacio sombrío que salva el hombre
encierra todos los conflictos, todos los vértigos.
Lo que hemos elegido ser
y aquello que alejamos
del umbral del sueño,
por falta de convicción o cobardía.
Esa duda que muerde, apremia y vivifica…
El movimiento unívoco
nunca logrado
en la coral de las evasivas,
la marcha conjunta hacia el fin,
que es necesariamente solitario,
claro de sigilo…
Los falsos espejos
de nuestros más íntimos deseos...
¿Quién los desvela?
¿Quién persigue la esencia de algo
sólo engendrado en sus lindes?
Los futuros desiertos, extinguidos
por la prematura elección
(tal vez siempre la elección sea inmadura,
tal vez el peor trance sea tener que elegir).
La vida exige una respuesta,
te arrincona entre uno u otro cielo,
en el plenilunio de la posibilidad.
Ser… ¿Ser quién?
¿Tu propio asesino?
¿La criatura circunspecta
que se deja morir?
¿Los postigos cerrados de un sueño?
La literatura no agota estos ni otros misterios,
abre el inmenso interrogante,
multiplica la constante indagación,
nada ceja de hollar,
todo lo que en ella toma cuerpo y se adivina
es una misión vivida
en el singular cosmos
de la primera persona.
Nunca el puente del relato será pretérito.
El espacio sombrío que salva el hombre
encierra todos los conflictos, todos los vértigos.
Lo que hemos elegido ser
y aquello que alejamos
del umbral del sueño,
por falta de convicción o cobardía.
Esa duda que muerde, apremia y vivifica…
El movimiento unívoco
nunca logrado
en la coral de las evasivas,
la marcha conjunta hacia el fin,
que es necesariamente solitario,
claro de sigilo…
Los falsos espejos
de nuestros más íntimos deseos...
¿Quién los desvela?
¿Quién persigue la esencia de algo
sólo engendrado en sus lindes?
Los futuros desiertos, extinguidos
por la prematura elección
(tal vez siempre la elección sea inmadura,
tal vez el peor trance sea tener que elegir).
La vida exige una respuesta,
te arrincona entre uno u otro cielo,
en el plenilunio de la posibilidad.
Ser… ¿Ser quién?
¿Tu propio asesino?
¿La criatura circunspecta
que se deja morir?
¿Los postigos cerrados de un sueño?
La literatura no agota estos ni otros misterios,
abre el inmenso interrogante,
multiplica la constante indagación,
nada ceja de hollar,
todo lo que en ella toma cuerpo y se adivina
es una misión vivida
en el singular cosmos
de la primera persona.
Luisa Pastor- España
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Luisa Pastor, alma de Auralaria.
Auralaria o lo que es lo mismo, el placer de cultivar la poesía hecha voz, hecha vida.
Auralaria es la tierra donde reside la voz de la poesía y donde esta se convierte en escena, música e imagen.
Su blog:http://www.auralaria.blogspot.com.es
Vídeo de este poema. Poema, voz y realización: Luisa Pastorhttp://www.youtube.com/watch?v=pdw6fkp7zUU
5 comentarios:
Me encanta tu poema, Luisa. También el vídeo. No me canso de leerlo. No me canso de escucharlo.
Felicidades
Un abrazo
Ana
Gracias, Ana. Por tus palabras de aliento, por tu humanidad, por tu entrega. Un abrazo.
Luisa.
Me parece potente, evocador, sugerent, incluso desgarrado cuando plantea esa especie como de condena a decidir, probablemente el fundamento del ser humano y con la decisión la necesidad de asumir el error como morot de la vida y como parte del devenir en el que nos movemos. Te invito a compartir comentarios. Un beso
Entre abrazar el sueño personal que conforma la identidad creativa y asesinar el sueño para quedarse en la zona de confort. Esa zona en la que los demás marcan las acciones, los propósitos, la trayectoria vital...Sí, hay que decidir. Cada momento es una elección que puede satisfacer a la colectividad o al imaginario colectivo que planea como un arquetipo del inconsciente o simplemente llevar a cabo el propio sueño, el propio objetivo. A veces las cosas fluyen, pero con frecuencia hay una lucha, hay que tomar decisiones, adentrarnos en una zona de riesgo donde puede suceder la catástrofe (con el pánico que ello conlleva) o la magia...
Un abrazo
Ana
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